El páramo, I, 43-76 (T. S. Eliot)

Madame Sosostris, célebre adivina,
tenía un resfriado muy severo;
de todos modos, se la considera
la mujer más sagaz de toda Europa,
con su terrible mazo de Tarot.
“Acá tenés tu carta: el Navegante
Fenicio ahogado”, dijo ella. (“Mirá:
esas perlas que ves fueron sus ojos").
Y aquélla es Belladonna, la Señora
de las Rocas y de las situaciones.
Y éste de acá es el Tres de Bastos, y ésta
es la Rueda. Y aquél, el mercader
de un solo ojo, y esta carta, en blanco,
es lo que carga sobre sus espaldas,
que a mí me está vedado contemplar.
No aparece el Ahorcado. Corrés riesgo
de una muerte asociada con el agua.
Veo una multitud marchando en círculo.
Gracias. Si ves a la señora Equitone,
te pido que le digas que el horóscopo
lo llevaré yo misma. Últimamente
hay que tener el doble de cuidado.

Ciudad irreal, en medio de la bruma
parda de aquel amanecer de invierno
se congregó una multitud enorme
en el Puente de Londres, eran tantos,
no imaginaba que la muerte hubiera
deshecho a tanta gente. Se exhalaron
unos suspiros breves e infrecuentes;
tenían todos la mirada fija
en el suelo delante de sus pies.
La multitud iba subiendo por
King William Street , en donde Santa Mary
Woolnoth marcaba el paso de las horas
con un golpe apagado al dar las nueve.
Me encontré a un conocido por ahí,
y lo paré y le dije: “¡Stetson! ¡Vos
y yo estuvimos juntos en los barcos
de Milas! El cadáver que plantaste
hace cosa de un año en tu jardín,
¿ya comenzó a brotar? ¿Va a florecer
este año? ¿O las heladas repentinas
arruinaron el suelo? Que no venga
el perro, que es amigo de los hombres:
podría desenterrarlo con sus uñas.
¡Vos! hypocrite lecteur!—mon semblable,—mon frère!”