La historia (Mark Strand)
Es la historia de siempre: quejarse de la luna
que se hunde en el océano, de las estrellas que se apagan
con la primera luz, del césped húmedo
de rocío, del césped que se tiñe de plata, del frío césped.
Sigue y sigue: un hombre mira fijo
su sombra y dice que es él mismo hecho ceniza
que se desprende y cae, y dice que en verdad
sus días son los agujeros negros que hay en el espacio.
Pero no es cierto nada de esto.
Vos sabés de cuál hablo: es la de los minutos que agonizan,
las horas y los años; es la historia que cuento sobre mí,
sobre vos, sobre todos los demás.
que se hunde en el océano, de las estrellas que se apagan
con la primera luz, del césped húmedo
de rocío, del césped que se tiñe de plata, del frío césped.
Sigue y sigue: un hombre mira fijo
su sombra y dice que es él mismo hecho ceniza
que se desprende y cae, y dice que en verdad
sus días son los agujeros negros que hay en el espacio.
Pero no es cierto nada de esto.
Vos sabés de cuál hablo: es la de los minutos que agonizan,
las horas y los años; es la historia que cuento sobre mí,
sobre vos, sobre todos los demás.
posted by Unknown at 00:32
2 Comments:
Entiendo una queja al sin sentido de la vida, a los días que pasan sin dejar huella. A los conceptos poéticos más recurrentes, especialmente por pluma de poetas de raigambre romántica. Pero como dicen "De poetas y locos, todos tenemos un poco", al final todos terminamos sucumbiendo a la poesía romántica, no obstante nos gusten todas las corrientes. El autor también termina sucumbiendo ante la poesía, aunque intente rebelarse contra ella.
la poesía a algunos los consuela, a otros nos persigue.
estoy en tierras porteñas aunque con mil inconvenientes. me gustó este strand, el primer verso es tan contundente que uno tiene hambre de más.
después de esto, ya temo quejarme, es muy potente todo.
;) abrazos
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