La llegada del otoño (Denise Levertov)

Cuando cae la tarde, toma el cielo del este
el brillo del oeste:
el oeste, una nítida quietud.

El este va arrojando
redecillas de nubes
para tener cautiva la luz rosa por un instante más:
el monte, en el oeste, se pierde en la negrura.

Y mientras, las hormigas
en su acrópolis
se preparan para pasar la noche.

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La vid entre las rocas
rebosante de uvas

Las sombras de septiembre
se mezclan con las chispas doradas en el pasto

Entre hojas de sauce
relucientes los pajaritos andan

en silencio, en presencia de una nueva estación.

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Con la última luz,
se recortan figuras de personas
oscuras sobre el monte:
una lana de oro
encima de los hombros y sobre las cabezas:
un borrón las define.

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Allá en la vieja huerta, con la fruta caída,
el aire se hace cada vez más frío.
El monte esconde el sol.

Se levanta del pasto y de la tierra
una cierta conciencia del presente;
penetra por los pies, sube

a los genitales, oprime el pecho,
nubla la cabeza: un saber,
un temblor, un deleitarse
con que lo que sucede

esté ocurriendo aquí, igual que
si una víbora pasara, verde
entre medio de las hojas grises.